la fine della blogosfera italiana

nel tempo presente, lo sbigottimento che viviamo

è l’unica traccia di razionalità ravvisabile

in persone che hanno vissuto nel giro di sole due generazioni

il passaggio dalla premodernità alla postmodernità

lo sprawl a roma

belvedere del gianicolo

casalinga ammira la città che si distende a vista d'occhio

e sopraffatta da quanto vede, esclama

"troppo hanno fatto!"

i bui recessi della centrale idroelettrica

salvaguardiamo beni comuni come l’idea di camminare senza meta

senza ideali da urlare, in questa città che ci muore,

noi con ciuffi di campagna che ci spuntano dalle orecchie

che però abbiamo dimenticato il nome degli alberi, delle piante

e siamo costretti dal lavoro a raderci via il dispiacere ogni giorno

e prendiamo il vento in faccia della metro che arriva

ascolto i tuoi pianti lontani in una stanza stinta come la mia

le mie lacrime le raccolgo nel bicchiere poggiato sul lavello

il nero dei nostri affitti sarà reinvestito nei colori dei gelati all’angolo

incerti tra una impegnativa solitudine ed una precaria compagnia

chiusi come ricci, con le valigie già pronte per scappare in un’america come questa

oppure per un veloce autoscatto nella steppa mongola, e non importa se sarà tundra

c’è tanta paura nel gesto dei tuoi polpastrelli che estraggono notizie dallo smartphone

l’aria di rivoluzione non nobiliterà il nostro immobilismo,

siamo suggestionabili sia sull’amore che sulla guerra

nell'inesausta attesa di un risolutore che ci sollevi dalla fatica della libertà

così ti invocheremo per farti tornare dall’estero

ma appena sbarcato ti feriremo a morte con la nostra naturale dose di freddezza

aria di rivoluzione

effettivamente

amerei di più

oggetti di cristallo

che palloni gonfi d’invidia

guadagnerei di meno

e mi direbbero

comunque: “sprecato!”

perché tale è il destino

di chi sogna rivoluzione

gheddafi: il figlio di preziosi

questo nostro mare assomiglia, già da tempo, ad una frontiera marittima

che si estende dal levante al ponente separando l'europa dall'africa e dall'asia minore.

l'identità dell' essere vi rimane tesa e sensibile,

invece l'identità del fare riesce con difficoltà a compiersi e soddisfarsi.

pedrag matvejevic, da la repubblica del 21 marzo 2011

e non abbiamo più i titoli per disputare di politica mediterranea o quant’altro

perché ci siamo rinchiusi in casa a seguire il serpentone delle news

una processione nella quale in testa c’è l’oro del santo, il petrolio,

in coda, alla rinfusa, scristianizzati che discutono di una velina, del pallone,

però l’unico effetto che risalta, stordisce, è la nenia delle preghiere delle anziane con il cero

esecutrici di un rituale di cui sono carnefici e vittime

un poeta di nome manolo calzati

intraprendeva letture

che non lo convincevano

e tra sé e sé diceva

un giorno scriverò

io solo come nessuno mai

dell'amore perduto

tra i binari della stazione

ed uno spicchio di luna

italia 150

tricolori

afflosciati

lacrimano

decalogo, a uso personale, di sentimenti morali

arrestare il flusso nefasto di info e immagini

l’infotainment di sé per se stessi

imporsi due o tre regole morali

l’amore per il prossimo

accogliere le idee altrui

lavorare per frutti che germoglieranno dopodomani

non aver mai paura di se stessi

dopodiché come dimenticarsene

cantonata scanzonata

non vivo in me

…

forse a gesù non crederei

se fosse qua

razzi arpia inferno e fiamme - verdena

poiché non sopporto di rimanere in casa ad ammuffire, anche se il tempo è brutto, nei lunghi pomeriggi domenicali liberati dal lavoro, esco in strada e mi metto in cammino. camminare aiuta a pensare. così mi rendo conto che una delle nostre sventure è quella di essere un popolo orgogliosamente casalingo, poltrone – il cui massimo appagamento è di riposare dopo il pranzo domenicale sullo stesso divano in cui s’assopiva il nonno - bloccato dai più comuni fenomeni atmosferici, acqua e vento, come fossero spade infuocate che cadono dal cielo. esco fuori di casa ma non posso fuggire l’urbe disseminata e dispersa, o almeno il quadrante che di essa frequento, oramai battuto palmo a palmo, forse alla ricerca di moderne capanne di gesù bambino, di una rivelazione che può nascondersi soltanto nella periferia più degradata ma ancora, in via del tutto ipotetica, palpitante di vita. la verità è che se è vero che la scrittura buona sgorga pura da un stato di malessere prolungato, luogo comune ripreso ultimamente da rapper-cantautori che da adolescente marcavo duro a calcetto non per tattica ma per la loro insopportabile burbanza, dovrebbe essere vicino il tempo del mio capolavoro. ma un capolavoro viene fuori dopo ripetuti esercizi - mentre io frustro il mio presunto talento – e poi un capolavoro, a rigor d’etimologia, è un manufatto frutto di una serie di regole tecniche ed estetiche che ignoro, condivise da un gruppo di artigiani di cui non mi sento parte. ad ogni modo, è un fatto che mentre il tempo passa inesorabile, e fratelli e cugini e madri e figli riscoprono la scrittura come un modo per infliggere il proprio segno nell’umana tenzone - che ora pare sia sinonimo di twitter -, guadagno la consapevolezza che in passato ho scritto qualcosa che vale, degno forse di pubblicazione nei tipi delle edizioni ripostes, probabilmente dopo accurato e notturno lavoro di editing. tutto ciò è un pensiero stupido e vanaglorioso, lo so, ma sarà che, all’angolo con casale dei quintiliani, la madonnina di ceramica mi sorride mentre una busta di plastica sventola gonfia ed indifferente su un ramo.

amor vacui

che credibilità può mai avere una generazione la cui educazione sentimentale

è compendiata nella canzone "gli avvoltoi" degli 883?

poesiola delle sette ed un quarto

ci vuole metodo per ingabbiare il talento

che altrimenti muore lentamente

e non lo diceva solamente neruda

passare la cornetta del telefono ad un sordo

è un modo per declinare la responsabilità

di una risposta che non si conosce dove stia

della verità s’intravede solo la scia

acceca, illude, svia

perché è creata dall’immaginazione

ma si raccoglie soltanto in strada